por Broto Verbo
O meu peito
é um campo de guerra.
É uma
vala-comum a céu aberto,
infestada de odores a nados-mortos amores,
infestada de odores a nados-mortos amores,
que defuntos
à nascença, em mim decompuseram…
Estou preso
assim ao eterno velar deste sepulcro.
Trincheira
funda de mil sangues que as minhas veias irriga…
E nas manhãs
dos dias escuros que nestas fossas eu esculpo,
ergo o albergue
da sina atroz que alada vã em mim se abriga…
.
.
